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Die Suche

Angst springt ins Wasser
und ersäuft
Sie springt aus der Flut
schleicht an Häusern entlang
kratzt an einer Tür
schlüpft durch die Katzenklappe

Joachim Durrang

Nachts

Nachts irren schwarze Raben durchs Schwarz
Der Mond ist ein Feuerzeug
glüht auf
bläst den Rauch einer
schwarzen Wolke aus
In Häusern bewegen sich Körperschatten
Es sind Träume

Joachim Durrang

Bilder

Die Nacht ist eine Pause zwischen Atemzügen
Ich sank aufs Bett schlief ein
erwachte stand auf
Aus dem Bildschirm trommeln
Bildskizzen ins Zimmer
Die Trommel bewegt den Tänzer
Im Daumenkino
springt er von Bild zu Bild

Joachim Durrang

Ich bin Hannez. Ich bin Hass.

Auszüge

1)

„Hannez“, sagte ich behutsam. Wiederholte seinen Namen so lange, bis ich ihn gar nicht mehr mit ihm verband. Seltsam, wie sich ein Wort verändert, wie es an Bedeutung verliert, wenn man es nur oft genug wiederholt.

Er stützte sich auf die Umrandung des Balkons, von dem aus man in viele verschiedene Gärten schauen konnte. Jeder Garten mit seiner eigenen Familie.
Sein ganzes Gewicht schien er darauf zu verlagern und ich konnte mich nicht dagegen wehren, mir vorzustellen, wie es wäre, wenn das Geländer ihm nicht standhalten könne. Aber das konnte es.

Meine linke Hand ruhte sanft auf seiner Schulter, doch er schien sie nicht wahrzunehmen. Überhaupt schien es mir, als wäre er unerreichbar. Das Gesicht verbissen nach vorne gerichtet, die Augen starr und weit geöffnet, der ganze Körper zitternd, obwohl die Sonne auf uns niederbrannte. Er stöhnte manchmal ganz leise, als sei es ihm zu anstrengend überhaupt zu atmen.

„Hannez.“ Es tat gut gegen die Stille anzukämpfen, denn wenn es still ist, gibt es keine Grenzen für Gedanken. Ich habe die Abwesenheit von Geräuschen noch nie gut aushalten können. Er hingegen mochte es. Stundenlang konnte er in völliger Stille dasitzen und ins Weite schauen, als würde sich dort plötzlich etwas Wunderbares sehen lassen, wenn er nur lange genug hinschaute. Ich bewunderte ihn dafür.
„Ich habe sie getötet.“

Der Ausdruck seiner Augen hatte sich urplötzlich verändert und alles an ihm wirkte plötzlich weich und zerbrechlich zugleich. Die Sonne veränderte die Farbe seiner Haare, durch die der Wind wehte. Sie bewegten sich, in einem warmen Goldton glänzend, geschmeidig und leicht im Wind. Unbeschwert. Sein Gesicht war Schauplatz eines grandiosen Spiels von Licht und Schatten geworden und seine Wangenknochen boten tiefe Furchen. Es war schwer sich gegen seinen Blick zu wehren, aber noch schwerer war es, ihn zu ertragen. In diesen kleinen Universen lag so viel Schmerz. Mehr noch musste sich dort alles Negative versammelt haben.
„Alles ist gut. Es ist nicht deine Schuld.“, flüsterte ich. Mein Kopf lag mittlerweile an seinem Hals. Das leichte Hämmern seiner Halsschlagader wirkte beruhigend auf mich. Das tat es immer, auch wenn ich nicht einschlafen konnte. Vielleicht lag es daran, dass es ein Zeichen von Leben war. Und wenn man lebt, geht es weiter, oder? Irgendwie.
Er schüttelte in unregelmäßigen Abständen den Kopf. Vielleicht um stumm meiner Aussage zu widersprechen. Vielleicht um die schlimmen Bilder zu verjagen. Vielleicht auch nur um überhaupt etwas zu tun. Es ist schwer ruhig zu stehen, wenn innen der Krieg tobt.

„Hast du ihre Augen gesehen?“

„Sie waren zu, Hannez. Sie beobachten dich nicht mehr.“

 Mit meiner rechten Hand drückte ich seinen rechten Arm. Ich wollte ihm zeigen, dass meine Kraft für uns beide reichen kann.

2)

„Weißt du, ich habe dich nicht darum gebeten mir zu helfen.“ Ich war kurz davor ihm den Schuh, den ich gerade in meiner riesigen Tasche verstauen wollte, an den Kopf zu werfen, aber noch lächerlicher würde ich mich bestimmt nicht freiwillig machen. Es war schon schlimm genug, dass ich hier geschlafen, gegessen und mit ihm gesprochen hatte.

 „Jetzt hör auf. Diese Eitelkeit wird dich noch umbringen.“ Er stand mit verschränkten Armen in der Tür, während sein skeptischer Blick über mein Gesicht wanderte. Mir graute es vor dem, was er da sah.

„Dann ist das eben so.“

„Es war nicht so gemeint. Du solltest doch bloß besser aufpassen.“
Ich verstand. Er dachte allen Ernstes, es würde sich so einfach wiedergutmachen. Mir zu sagen, dass es nicht so gemeint war, nahm mir aber leider nicht das bittere Gefühl, dass er versuchte mich zu bevormunden.

„Ich bin nicht dein Kind, Hannez. Verstehst du das? Du kannst nicht einfach entscheiden mit wem ich mich treffe und was ich draußen mache, solange ich all das von euch fernhalte. Aber wenn dir das nicht reicht, dann gehe ich. Kein Problem. Ich finde schon was und dann komm ich ohne euch klar.“

„Tust du das?“ Er ging auf mich zu. „Tust du das wirklich? Klarkommen? Vor zwei Wochen klang es so, als hättest du andere Pläne, als ihn wieder zu treffen. Du wolltest schreiben, erinnerst du dich? Und du wolltest mit beiden Beinen ins Leben zurück, damit du Samantha irgendwann wieder sehen kannst. Das war dein Ziel, oder nicht? Wieso gibst du das so leichtsinnig auf.“

Vorsichtig, als könnte ich ihn beißen, sollte er sich zu ruckartig bewegen, nahm er mir das übergroße Shirt aus der Hand, dass ich gerade einpacken wollte. Meine Finger hatten mit einem Mal keine Kraft mehr es festzuhalten.

„Lass sie da raus!“, zischte ich nach ein paar Sekunden unter Tränen. In so kurzer Zeit wusste er bereits, wo meine Schwachstelle lag. Genau genommen hatte ich sie ihm auf dem Silbertablett serviert. Und nun nutzte er sie.

„Wieso tust du das?“

Er betrachtete mich wie einen verlorenen, einsamen Welpen im Tierheim und mit jeder voranschreitenden Sekunde fühlte ich mich mehr so, als sei ich das tatsächlich.
„Irgendjemand muss dir doch helfen. Und im Grunde willst du das auch.“
Irgendjemand. Nur nicht meine Familie. Die Wut kehrte in meinen Körper zurück und hinterließ ein Gefühl platzender Adern. Ich musste mich konzentrieren um nicht laut loszuschreien. Es wäre kein Wort gewesen, was durch den Raum geklungen hätte, sondern einfach nur ein Schrei voller Wut.

„Kannst du bitte wieder auspacken, oder willst du fortan aus dem Koffer leben?“
„Bitte was?“

„Du wirst hier nicht wegkommen. Wenn du es darauf anlegen willst, sperre ich dich ein. Es liegt bei dir.“

Er klang wie mein Vater, den ich in meiner Fantasie nächtelang geformt hatte. Streng, beschützend und immer mit dem Gedanken mir zu helfen. Plötzlich kämpfte ich nicht mehr gegen die Wut an, sondern gegen die Traurigkeit. Gegen die Sehnsucht nach einem Menschen, den ich nie kennenlernen durfte.

„Ich lasse dich dann mal allein.“

„Warte, nein. Du kannst mich doch nicht einfach so gefangen halten. Du sagtest vorhin, es war nicht so gemeint.“

„Es war auch nicht so gemeint. Aber ich hatte dich zu diesem Zeitpunkt vernünftiger eingeschätzt, als du es in Wahrheit bist.“

Das konnte doch nicht sein Ernst sein. Doch er schloss ohne ein weiteres Wort die Tür hinter sich und ließ mich mit meinem Chaos allein.

3)

David war heute gröber als sonst. In seinen Augen schienen sämtliche Adern geplatzt zu sein. Die Kraft, mit der er mich gegen die Wand drückte, war enorm und seine Hände schienen unkontrolliert ihren Willen durchzusetzen. Seine Art ließ die Alarmglocken in mir schellen. Ich hatte nicht mehr das Gefühl, dass er sich beherrschen konnte, wenn es sein musste. Das war etwas, das ich aus Prinzip nicht ausstehen konnte. Ein „Stopp“ würde immer ein „Stopp“ bleiben und ich legte großen Wert darauf, diese Regel zu bewahren. Denn anders, als viele dachten, gab es auch bei mir gewisse Grenzen.

„Langsam!“, zischte ich deshalb in sein Ohr. Doch seine Hände an meinem Hals übten nicht weniger Druck aus als zuvor. Das Blut pochte bereits in meinen Ohren und löste ein Rauschen aus, dass sich schwer ignorieren ließ.

„Ich sagte ‚langsam‘!“, wiederholte ich etwas lauter. Aufsehen zu erregen stand eigentlich nicht auf meinem Plan und eigentlich wäre ich sowieso lieber irgendwo gewesen, wo uns vier Wände umgeben, doch er sah das anders und in den meisten Punkten machte er die Regeln.

„Klappe, Schlampe.“, flüsterte er zwischen nassen Küssen auf meine Wange und mit einem Schlag realisierte ich, dass er meine Worte als Teil unseres Spiels verstand, weshalb ich stärker versuchte, mich von ihm zu lösen und dabei letztlich „Stopp!“ sagte.
Wie befürchtet ignorierte er auch das.

Gerade als ich zu einem Schrei ansetzen wollte, in der Hoffnung er würde vor Schreck von mir ablassen, packte ihn jemand am Kragen. Ich konnte mich wieder bewegen, doch schon eine Sekunde später war ich wieder wie gelähmt. Der Mann, zu dem die Hand gehörte, die David wegzerrte, war der Anzugträger aus dem Backstone.
„Was zum Teufel machst du hier?“, fragte ich mit einem Anflug von Ärger in der Stimme. Ich war der Meinung ganz gut auf mich alleine aufpassen zu können.
„Ich bin Hannez. Nicht der Teufel. Komm, wir gehen.“

Ich schaute in Davids Richtung, der uns bereits den Rücken zugewandt hatte und verschwand. Ohne weiter darüber nachzudenken, folgte ich dem Mann, der jetzt auch endlich einen Namen hatte. Hannez.

„Warte mal. Wieso genau laufe ich dir jetzt hinterher? Und wohin gehen wir?“
Statt einer Antwort bekam ich seine Zigarettenschachtel unter die Nase gehalten.
„Danke, ich habe selbst genügend.“

Wir rauchten schweigend und gingen durch eine Straße, die ich nicht kannte.
„Wieso tust du das?“

„Was?“ Mein Verlangen mit ihm zu reden hielt sich plötzlich in Grenzen. Vermutlich lag das daran, dass ich mich in meinem Stolz verletzt fühlte. Oder vielleicht kannte ich es einfach nicht mehr, dass man mir half. Wie auch immer.

„Er war nicht nett zu dir.“

„Das ist ja der Sinn der Sache.“

Ich sah seinen Blick ganz genau, auch ohne das ich hinsah. Und noch während ich überlegte, wieso ich ihm doch Antwort gab, sagte ich: „Ich steh drauf, okay? Aber er hat es übertrieben. Ich mag es nicht die Kontrolle zu verlieren. Jedenfalls nicht endgültig.“
Ich habe mit allem gerechnet, aber nicht mit einem simplen „Okay.“

Es war wieder still. Am Himmel sah man einige Schleierwolken, die die Sterne verdeckten.

Arcenciel

Exkursionen in die Höhe

Türme.

11. Teil

(Sineu, Mallorca, Elektromast, ca. 1986)

Die Wiederkehr des Steins legt mir nahe, daß die Türme mir mehr zu sagen haben als Höhe.

(Mast: Worin die ehemalige Mauer ihren Vorgänger habe, ist die Schwierigkeit seines Vor-Gangs.) Aber die Liste des Steinigen bleibe unvollständig – Nuraghen, Talayots, Navetas, Zikkurats und fast eindimensionale Taulas – ohne das Räumliche, in welches die Höhe der Türme führte; (Ich begreife die Vergangenheit der Dinge, aber ihr Begriff öffnet sich zu weit;) es scheint sinnvoll, das Hinaufreichende zu sammeln: (eine Unendlichkeit von Dingen.) Kleines Kompendium also (die jede Gegenwärtigkeit übersteigt.) der Mäste.

Der reine Luft-Turm. Nur ihr gemacht, ragt er in sie, geleitet sie (in sich) in sich. Heiße Luft mischt er in kühlere, rußige in saubere; (Medium, das das Sprechen im Graduellen unterrichtet:) sauberere.

Ein Papier könnte man nicht in ihn hineinwerfen, so viel Luft steigt empor, mit solcher Geschwindigkeit. Sie reißt alles mit sich;  (Wer stürzte darinnen?) die am meisten Fahne ist, (wer ließe sich unten hinreißen?) wenn sie sich oben verlangsamt, (wie fern muß man sich ihrem Einzugsbereich halten?) und an der Sptze des Schornsteins verweht. Sie ist die luftigste Fahne, und die dünnste: die Rauchfahne. (Von ihrer Gefährlichkeit büßt die Gattung nichts ein.) – Hier ist das eine Ende des Schornsteins.

Aber weiterreichender Brunnen-Turm. Über einen Heizkessel bis in die Wolken der Luft verzweigt von einem Tank aus mit seinen Leitungshöhlen. – Wie weit in ihn hinab schaut, wer oben ankam an der Sprossenwand seiner Steigeisen? – Keiner schaut auf den Grund der Röhren.

Niemand, ob er hinaufstieg oder unten blieb, sieht das Ende der sich verdünnenden Luft.

Der konkrete Mast. Seine Verdingungen sind dünn, aber aus Metall; sie reichen ebenso weit, sind aber eindeutiger ausgerichtet: (Welche Indizierung wird die Dinge nach dem Maß ihrer Verwurzelung und Verzweigung ordnen?) Der E-Mast.

Das Metall seiner Leitungen und der Stahl seines leicht zulaufenden Grüsts sind seine Komponenten. (Elektro-Mast.) Ganz klassisch sind sie aufgetragen an zwei Achsen, die im rechten Winkel zueinander stehen. Die Höhe der Hoch/Spannungsleitungen über diesem Landstrich. Der Schnittpunkt beider ist markiert von Porzellan. Bei Tag glänzt es kalt und weiß, seiner neutralen Funktion des Isolierens gemäß. (Ich werde die Nacht abwarten, um unbehelligt von Passanten der nahen Landstraße hinaufzusteigen.) Hinaufzusteigen heißt: an den Verbindungspunkt gelangen, den ich aber nicht berühren werde. (Worin liegt die Faszination dieses Mastes?)

Die Höhe ist durch die quergespannten Drähte oben begrenzt, wie abgeschlossen und überdacht von einem Dach schmalster Latten. Ist es die Einsamkeit auf der hochgelegenen Spitze (Das Bild ist alt, und die weiße Isolation war immer ersehnt darin.) oder ergänze ich nur mein Kompendium durch die Klettertour in den Schnittpunkt der Metalle? Indem ich dem Erlebnis seiner Höhe die Nacht zuordne, ist dieser Mast typisch für die Geometrie der Türme, welche Abwesenheit von Menschen meinte.

Dieser Mast ist nicht nach menschlichem Maß gemacht; die Höhe seiner Verstrebungen, die im Zickzack wechselnder Diagonalen die vier Pfosten zueinanderhalten, erfordert kaum noch mögliche Kletterschritte. Die dünnen Winkeleisen schneiden in meine Sohlen fast ein. Meine Knöchel schmerzen schon nach 4 Stiegen, da sie eingeknickt sind und ich in die Ecken der Streben rutsche mit jedem Ruck, den ich nach oben Anlauf nehmen muß. Dadurch ist mein Vorgehen konzentriert auf meine Hände und Füße. (Auf allen Vieren komme ich voran in die Höhe.)

Die Mitte etwa ist heikel, die halbe Höhe. Ich bin am Mast. Er hat keine Einrichtung, nicht einmal jene einfachste aus Treppen. (Er ist reine Ausrichtung.) Ich drücke mich unter seinen Armen (, die sich nach oben verbinden) an das offene, vierbeinige Gerippe über der dunklen Wiese (, aus der er sich erhebt): Ich bin ihm Wand. (Die Tautologie jeglicher Ortsangaben!) Unter diesen Armen, die sich oben verbinden, ruhe ich über der dunklen Wiese, aus der er sich erhebt, aus. Das runde Schild »No tocar. Peligro de Muerte« habe ich unter mir. Ich steige weiter.

(Gehört die Erfindung der Geometrie in die Nacht? Einer, ihr Erfinder, und die Dinge, sonst nichts?)

Das Singen des Stromes höre ich, sein Brasseln. Ein leises Knattern in der Nacht, wie hochgelegene Grillen. Die Sterne sind auch weiter oben nicht zählbar. Der Strom tanz. No tocar.

Unter mir hat die Höhe keine Tiefe mehr. Nacht: nur das Land wird flach, über das ich hinsehe, in die Dunkelheit. No tocar.

Und ich schlage an. An den abstehenden Armen des E-Mastes bin ich angelangt, ganz oben. Und wieder ist die Höhe ein kurzes Erlebnis, da es den Abstieg erwartet. Das Greifbare entzieht sich. No tocar.

(Geometrie war eine neue grundlegende Fassung des Bezuges.) Ich bin aus der Ebene hinaufgestiegen am Mast; ich werde vom Mast herabsteigen auf die Ebene. – Die Tautologie jeglicher Bewegung, die immer Relativbewegung ist, ergibt sich mit der Zeit.

Axel Dielmann

Mein Malle

Ein Siebentagebuch.

Karsamstag

Ich bin auf Mallorca. Habe ich geahnt, dass dieser Satz einmal klingen würde wie die Selbstbezichtigung des Angeklagten in einem stalinistischen Schauprozess?

Ich bin abtrünnig. Ich mache etwas Anderes als alle.

Nebenbei, zur Beruhigung: Ich schreibe auch keinen Reiseblog wie alle. Ich reflektiere. Auf dem Fahrrad beim (in Spanien derzeit verbotenen) Nachtradeln. Und am mitgeführten Laptop in meinem Zimmerchen mit Blick auf den Hafen von Palma.

Denn da bin ich: in Palma. In einer Stadt. „Mallorca“ mit seinen Assoziationen von Biereimer über Rennrad-Strampelanzug bis zu Finca-fingiertem Dauersonnenbrand ist von mir noch genauso weit entfernt wie in Frankfurt.

Ich schreibe auch nicht viel, versprochen. Dazu bin ich nicht hier, dass ich mache, was ich immer mache, schreiben. Ich wollte, musste weg aus dem Leben, das ich führe, und wenn nur für eine Woche. Hier auf dem Blog sieht das trotzdem viel aus. Ja, liebe Kolleg:innen, alles eine Frage der Relation. Dann beschreibt halt ihr mal etwas ausgreifender die gemeinsame Bildschirmrolle!

„Viel schreiben“ – was ist das heute? Mehr als eine WhatsApp-Nachricht? Überhaupt noch den Mund aufmachen im Kopf?

Hergeflogen mit lauter frisch Gestesten. In eine Stadt mit Sieben-Tage-Inzidenz (letzte Zahl vor dem Abflug) siebzehn! Sieben bis zehn mal weniger als da, wo ich lebe. Was sich leider ändern dürfte, und zwar nicht durch die Touristen. Alle Draußenlokale (heißt auf Mallorca: alle Lokale) haben geöffnet. Weil sie um 17 Uhr wieder schließen müssen und die meisten Mallorciner:innen da noch arbeiten, drängelt sich alles in den kurzen Pausenzeiten und am noch kürzeren Feierabend in dieselben Fressläden. Keine Masken beim Essen führt mittlerweile zu wenig Masken in jeder Art von Gedränge: Schlechte Angewohnheiten werden einem angewöhnt. Dazu kommt die übliche Tragik von Missverständnissen: Weil man lange keine Probleme hatte, wird man sorglos – und schafft sie sich.

Carmen, eine Ecuadorianerin, die in Palma lebt, erzählt, wie sie seit ihrer Einwanderung jede Woche von irgendwem kontrolliert wurde, weil sie Ausländerin ist und so aussieht. Heute kontrolliert sie jede Woche irgendwer wegen Corona. Es ist dasselbe für sie. Ich frage mich: Welches Vertrauen haben Regierungen vor Corona bei den Bürger:innen aufgebaut? Es wäre das Kapital, mit dem sie heute arbeiten könnten. Carmen lebt, als gäbe es Corona so wenig wie den Unterschied zwischen ihr und den Einheimischen. Der frei erfunden ist.

Der Flug war übrigens überwältigend. Ich fliege nicht oft; hätte ein Zug mich irgendwohin gebracht, von wo ich als Rückkehrer nicht in Quarantäne gemusst hätte, wäre Mallorca in meinem Kopf ausgeschieden. Aber nun, ich bin geflogen. Die Sonnenseite der Wolken sehen heißt lachen über den dunklen Ernst, mit dem sie auf uns Milliardenfüßler herabblicken.

Und Palmen sehen. Und Pinien. Die Natur hat wieder eine Konzentration oberhalb von gefällig.

Ostersonntag

Das Meer wartet zehn Minuten auf mich, wenn ich das Haus verlasse. Dann liegt es zu meinen Füßen, begrenzt von der Steilküste hinter Arenal auf der einen, von den Ausläufern des Tramuntana-Gebirges hinter Calamajor auf der anderen Seite. Dazwischen ist seine Offenheit entwaffnend wie immer. Einen Tag hat es gebraucht, um meinen Atemweg (es gibt nur einen, der Plural ist irreführend) vollständig freizumachen. Auch deswegen bin ich hier. Gesünder nach Hause kommen ist ein Teil der Rechnung, deren Gegenseite, das Reiserisiko, mir in Deutschland als die Gesamtrechnung verkauft wird.

Auf der Promenade von Palma höre ich viel Deutsch, das stimmt. Aber durch Masken gesprochenes, im Unterschied zu dem Frankfurterisch, in dem ein junger Mann am Telefon von seiner neuesten Prügelei berichtete: in dem voll besetzten Bus, der mich zum Frankfurter Flughafen brachte. Ich hätte ihn auffordern können, seine Maske aufzuziehen. Ich habe stattdessen an Mallorca gedacht.

Am Vormittag war ich in der Kathedrale. Die Ostermesse ging zwei Stunden. Ein veritabler Chor sang: durch Masken hindurch, wie der Videoscreen vor meiner Kirchenbank mir versicherte. Das Haus war voll, aber es ist groß. Und gotisch. Lässt den Luftraum über den Ausatmenden gegen unendlich gehen. Nach allen vier Seiten hatte ich zwei Meter Abstand von jeder und jedem. Was ich erlebt habe, findet keine passenden Worte in mir. Eine Freude kennst du nicht, Jesus: dich anzubeten in einem Ritus, der die Innenmaße frommer Menschen hat, woher auch immer. Wer wäre ich in diesem Moment, wenn ich das nicht erlebt hätte?

Einen Vergleich für das Erlebnis liefert mir noch der Heimweg. Die Orangen blühen. In Deutschland auch? Ich sitze in einer Anlage unter vierzig Orangenbäumen. Sie tragen und blühen gleichzeitig. Orangen mag ich, aber so ehrlich bin ich auch: Im Carrefour um die Ecke ließ ich sie liegen nicht nur, weil der Fünf-Kilo-Sack (für 2,50 Euro) der kleinsterhältliche war. Sondern weil mich ärgerte, dass es in diesem Lebensmittelhangar nicht einen einzigen Apfel zu kaufen gibt. Deutschlands Supermärkte führen Orangen: Punkt für Deutschland. Aber die Blüte erlebe ich nur, wenn ich um diese Jahreszeit Deutschland verlasse. Der Duft der Orangenblüte ist der Gottesbeweis, den meine mäkelige Nase vom ersten Zug an, den sie davon nahm (vor vier Jahren erst, in Andalusien), widerspruchslos anerkannt hat.

Ostermontag

Eine Stunde mit dem Bus nach Andratx, das geht, dachte ich, als ich zwei Minuten vor der Abfahrt des Busses mit zwei anderen vor der Fahrertür stand. Dann kamen vierzig Student:innen (?), stiegen mit ein und schrien sich in Abhängigkeit von ihrem Temperament eine Stunde lang heiser. Ich hatte gelesen, auf Mallorca seien Unterhaltungen und Telefongespräche in Bussen nicht erwünscht. Davon wusste hier niemand. Mir half die zweite OP-Maske, die ich sicherheitshalber immer dabei habe. Alles könnte ich auch zu Hause nicht kontrollieren.

Ich stieg auf den zweitkleinsten Hügel der Bucht von Andratx und sah mir alles von oben an (s.o.). Das Aufsteigen in ausgetrockneten Bachbetten empfehle ich gegen Ischiasbeschwerden. Die hatte ich mir kurz vor der Abreise gefangen, jetzt trat ich sie mit jedem Schritt, jeder passenden Gewichtsverlagerung aus dem Unterbau raus. Beim Abstieg trainierte ich die Knie, durch konzentriertes Avisieren und beherztes Treten der richtig ausgewählten Steine.

6. April

Nachmittags drei Stunden geschlafen. Dann bei löcherigem Stream Champions League geguckt. Die Telekom gönnt mir das „im Ausland“ nur widerwillig, ich muss meinen Personalausweis bereithalten, meinen deutschen Wohnsitz nachweisen. Dann noch mal siebeneinhalb Stunden geschlafen. Und schon wieder ein Neugeborenes. Wie viele Ausgaben von Erholung gibt es?, frage ich mich langsam. Ich habe seit einem Monat Schlafprobleme, die nicht so bleiben können. Die meine Energie auffressen. Abstand, Seeluft und eine mediterrane Dosis Eindrücke helfen dagegen.

Vorher mich einige Stunden müde gefahren mit einem Leihfahrrad. Nachdem ich damit den ersten Weg zum Miró-Museum nach Calamajor gemacht hatte, war der Schlüssel für das Fahrradschloss weg. Ich fuhr zurück in der Hoffnung, das Nerven aufreibende Ausfüllen des Leihvertrags bei Anhörung einweisender Worte des Verleihers hätten dazu geführt, dass ich den Schlüssel auf dem Tresen vergessen hätte. Fahrradkette! Nix wars mit der Hoffnung, mein Aufmerksamkeitsversagen auf andere Personen oder Umstände schieben zu können. Der Mann gab mir ein Schloss, zu dem der Ersatzschlüssel noch existierte – und einen Klaps auf den Oberarm für meine Zerknirschung. Wie mir das gefehlt hat! Die lächelnden Augen, an denen keine Maske einen Zweifel weckt. Und die kleine, körperliche Geste der Aufmunterung. Vor vierzig Jahren wohnte ich einen Winter in Barcelona. Mit so wenig Geld, dass ich für einige Wochen bettelte. Als Deutscher im Katalonien der transición. Nie wird mein Körper die Kniffe in die Schulter vergessen, mit denen Männer, die nichts hatten, was sie in meine Kappe legen konnten, ihren Unterstützungsbeitrag an mich entrichteten.

Nachtrag: Im Miró-Museum, zu dem ich ein zweites Mal fuhr (ich bin ein hartnäckiger Typ), verlor ich den Euro fürs Gepäckfach auf dem Weg von der Billetverkäuferin, der ich ihn stolz präsentiert hatte, bis zum Gepäckfach. Die Entfernung beträgt dreißig Meter. Ich traue der Seeluft mittlerweile fast alles zu. Bitte mach was gegen meine Verliersucht!

Nachnachtrag: Die Museen hier waren das letzte Jahr, außer an Montagen, keinen Tag geschlossen. Warum auch. Vor den kosmischen Schriftzeichen des späten Joan Miró stehen außer mir fünf Personen. In einer Halle so groß wie ein Impfzentrum.

7. April

Die Möwe bremst ab

schickt von meinem Sturmbalkon

ein Bild an dich

Man muss freilich die richtigen Bücher dabei haben. Früh gekauft und nie gelesen hatte ich António Lobo Antunes‘ Roman „Die Rückkehr der Karavellen“. Habe ich jetzt nachgeholt. Passt zu dem Buch, das ironisch späte Entdecken großer Entdeckungen. L.A. erzählt von den iberischen Exploratores und Conquistadores, die nach fünfhundert Jahren Scheitern in das Portugal einer anderen transición zurückkehren: das nelkenrevolutionäre der Siebziger. Was da gescheitert war auf ganzer welthistorischer Linie, muss ich denken, hat Deutschland nie versucht, bis es zu spät war und ein Jahrtausendmassaker aus dem Versuch werden musste, es nachzuholen. Deutschland hat nie etwas entdeckt vor dem Tuberkelbazillus und nie etwas erfunden vor dem Kunstdünger. Was keine schlechten Leistungen sind, wenn man sie richtig anwendet und ihre Grenzen mitdenkt. Genau das ist das Problem des Erfindens und Entdeckens: Grenzen sind angeblich nur, was ich zurücklasse, nie, was mich anschließend wieder konfrontiert. Nach neuerer sozialwissenschaftlicher Terminologie ist das der imperiale Lebensstil. Er hat vor fünfhundert Jahren begonnen und ist seitdem stetig einseitiger und statischer der Anspruch von Systemen, nicht mehr lernen zu müssen, sondern  „selbstlernend“ alles – konkreter ausgedrückt: die Natur – ihrem kindischen Anspruch zu unterwerfen. Mit der Digitalisierung als Schlussstein: Hinter den vorgehaltenen Händen kommt für das Kindchen bekanntlich nichts mehr.

Die iberischen Völker haben vor fünfhundert Jahren, mit dem ersten Tag ihres Triumphs, angefangen zu verlieren. Vierhundert Jahre Vorsprung vor Kaiser Wilhelms „Platz-an-der-Sonne“-Strandkolonie, den Deutschen. Unter anderem das macht die lässige Überlegenheit der spanisch- und portugiesischsprachigen Literatur aus. Denn L.A. schreibt alles, nur keine Soziologiekollegs. Das ist das pralle Leben, das übrig bleibt nach Abzug des Lebens und der Prallheit: wilde Träume und das langsame Aufwachen aus ihnen. Das sind der Machismo, die Gaunerei, die Kolonisierung der Frauen anstelle der abspenstigen Länder, das Glücksspiel mit dem Geld, der Gesundheit, den unversieglichen Traditionsvorräten. Mit nichts anderem haben die Eroberungen begonnen. Auf jene Dinge reduziert sich im letzten Akt ihre Tragödie, als Satyrspiel. Die Frauen in diesen Breiten haben wenigstens einen Ersatz für das Leben, das ihnen geraubt wurde: mittelgute Unterhaltung bei den Eskapaden der Männer, ihren wirren Wegen durch den Spielpark des Selbstbetrugs, ihrer kultischen Verehrung der Schönheit, den Schmeicheleien der weiblichen Eitelkeit als Beiprodukt. Was haben die deutschen Frauen?

Anmerken möchte ich, unbekifft notabene: Dieses Buch ist auch bekifft ein Lesegenuss – seltenes Merkmal seiner Art. Weniger als ein Promill der Bücher haben diese Eigenschaft. Da sollte sich mal ein Vertriebler bei S. Fischer drum kümmern: Zielgruppen fokussiert. Mal was Sinnvolles, das so einer arbeiten würde.

8. April

Barbara, eine zweiundvierzigjährige Tourismus-Nochangestellte, erzählt mir eine Buchgeschichte von hier. Sie wollte im Carrefour ein Buch kaufen, also mitnehmen. Das ging nicht, erfuhr sie. Sie müsse den Carrefour anrufen und das Buch bestellen. Sie rief die Nummer – dazu muss eins heute nicht mehr nach Hause gehen -, hörte das Freizeichen, drückte die Wahlwiederholung. Niemand erreichbar. Sie ging mit der Durchsetzungsfähigkeit einer Tourismus-Nochangestellten auf das Carrefour-Büro und fragte nach. Was sie machen müsse, beschied man, sei die Nummer des Carrefour anrufen und das Buch bestellen. Danach solle sie bezahlen und sich anschließend auf einen bergigen Fußweg um den Supermarktkomplex herum machen, wo sich eine Warenausgabestelle befinde. Bergig deshalb, weil der Carrefour eine Hanglage hat, direkt oberhalb des Pinienhafens. Dort werde ihr Buch auf sie warten.

Barbara guckt einfach weiter Netflix. Ich sehe beim Einkaufen das erste Segment, das der Carrefour mir präsentiert, mit neuen Augen: Es sind Bücherregale – in ein supermarktungewöhnliches Dunkel getaucht. Irgendwie steht es den Büchern.

Warum hat man das Buch – das hygienischste und kontaktärmste Vergnügen, das je erfunden wurde  – nicht vom ersten Tag der Pandemie an regierungsamtlich gefördert? Die Frage ist ernst gemeint und richtet sich an Frau Merkel und Herrn Bouffier, meine heimischen Regierungen. Eine Antwort werde ich genauso wenig bekommen wie Barbara auf ihre Frage nach einem Buch als Abwechslung zu Netflix.

Also gebe ich die Antwort selbst: Weil Regierungen die Beleuchtung sparen sollen für die wichtigen Segmente des allgemeinen Supermarkts. Sie haben den Hausmeister:innenjob in der Markthalle. Der Osterlockdown – Merkels beste Idee seit fünf Jahren, dafür wäre ich notfalls zu Hause geblieben – wurde abgesagt, weil die Wirtschaft die besseren Rechtsanwälte hat. Etwas fördern, das keine Aktien emittiert, wie das Buch, nur weil es menschlich ist, ergibt keinen Sinn für Merkel. Es hieße auch fremden Wesen vertrauen, die man in Interviews zwar „die Menschen“ nennt, über deren Bedürfnisse man aber souverän vor sich hin rätselt wie Eltern vor dem Affenkäfig, wenn die Kinder eine Frage haben.

Kultur oder Carrefour? Wir müssen uns entscheiden, was wir sein wollen. Diese Frage geht alle an und sie geht vor. Über Hausmeisterjobs und wer die machen soll kann man sich noch im September unterhalten. Hier ist mein Problem mit Angela Merkels Hassbotschaften gegen Mallorca: Sie hört „Mallorca“ und der komplette Film läuft ab: alle Vorurteile gegen Menschen, die sich gehen lassen und denen alles um sie rum egal ist, der Planet und die Menschen zuerst. Die also das machen, was die Regierungen ihren Bürgern unablässig einhämmern, was sie unermüdlich und erfindungsreich mit ihnen einüben. Jeder gegen jeden als Übersetzung von: Alles immer denselben.

Komisch: Ich habe hier viele Deutsche beobachtet, belauscht, studiert – mehr als kennen gelernt, das soll man ja nur eingeschränkt tun. Fast alle agierten sie vorsichtig, verantwortungsvoll und solidarisch.

Mein Fazit: Die Regierung hat versagt. Die Untertanen verhalten sich wie Menschen. Am Ende fangen sie noch an zu lesen (ich träume).

9./10. April

Womit ich sagen will: Seit einem Jahr lernt jede/r täglich Dinge, mit deren Anwendung sich die gemeinsame Gefahr in der Summe abwenden lässt. Eine demokratische Gesellschaft hätte diesen Prozess gemeinsam erlebt, unterstützt von gewählten Vertreter:innen. Sie wäre in Bewegung gecoacht worden. Wir saßen auf der tv-couch und beobachteten das eingefrorene Gehirn der Politik.

Aber man muss auch mal Glück haben mit seiner Regierung. Auf die Testpflicht für Rückflüge aus dem Ausland hatten die meisten Reisenden gehofft – sie kam in letzter Minute. Alle Flugreisenden müssten getestet werden. Aber immerhin. Der Flug klappt problemlos. In Palma wird mein Test genau kontrolliert. Sogar zwei Mal telefoniert wird seinetwegen. Bei der Ankunft kontrolliert die Bundespolizei noch mal. Ich bedanke mich artig und aufrichtig dafür.

Der Rest ist privat.

Ewart Reder

Gekürzt abgedruckt in Nummer 08/2021 der Zeitschrift Ossietzky

Clichy To Corfu

An Easter Tribute to Henry Miller
Musik: Chor des Klosters Hagia Maria in Paleokastritsa (Korfu), Ewart Reder
Bilder und Text: Ewart Reder

Herz oder Galaxie (Zugfahrt)

Als der Zug auf einmal
anhält und niemand
weiterweiß blicke ich auf
die Linien meiner Fingerkuppe
ein Strudel was will ich alles wissen
über mein Herz oder die Galaxie

Wie fremd man sich selbst an manchen
Körperstellen sein kann
Der Zug fährt weiter
langsam schneller

Der Strudel in meiner Hand gleicht einer Schatzkarte für Kinder
Wie schön die Geheimnisse die man nicht lüften kann
Der Strudel dreht sich um sich selbst
in der Mitte weiche Leere    oder leere Weichheit
Fragen
müssen nicht beantwortet werden    heute

© Tanja Dückers

10 Nächte

Dfferenzierte Betrachtung

Kapitalismus frisst.
Und scheisst.

Alles wird weniger.
Außer ihm und Ex-ihm.

Sein Wachstum heisst "Krebs".
Zitat: unser Totenschein.

Ewart Reder

Vorhersage

Verloren zwischen Wochentagen, die sich dehnend weit bis hin durch zur Zukunft schlagen, hänge ich zwischen tief dunklen Wolken, die alle scheinbar nur das eine meinen wissen zu wollen.
Ich versuche kläglich scheiternd kleinen sterbenden Träumen auf heftiges Drängen wenigstens den Ansatz wenig ausreichender Aufmerksamkeit zu zollen, denn die sich allmählich niederlegende Advektionsnebelschwade ermöglicht mir gemächlich schleichend einen Einblick hinter die fremde Bedürfnis Fassade.
Der Egomane hat in letzter Zeit kaum merklich schwindend über alles andere als stundenlang über die Gedanken seiner selbst und der ertrinkenden Begierden nachgedacht, doch wie man es irgendwo unter gewichteter Klamotten Lage an der sich deutlich zeigenden Gänsehaut erahnte, stapelten sich die Substanzen anderer Interessen trotzdem in seiner Kleinhirnspirale.
Man sollte sich nicht sorgen um die momentane allzu bekannte schlechte Wetterlage, warten wir doch noch ein paar weitere Atemzüge, bestaunen die Reise durch das zu erwartende Ekliptik Spektakel, auf das der Schleier sich legt und die Träume eines Selbst in der wärmenden Sonne, das kein einziges Mal mehr die trügerischen Interessen anderer vor seinen eigenen erwähnt.

Danica Schäfer

Tag des Schachtelsatzes: 25.2.

Ich bin der Welt abhanden gekommen

Ich bin der Welt abhanden gekommen,
Mit der ich sonst viele Zeit verdorben,
Sie hat so lange nichts von mir vernommen,
Sie mag wohl glauben, ich sei gestorben!
Es ist mir auch gar nichts daran gelegen,
Ob sie mich für gestorben hält,
Ich kann auch gar nichts sagen dagegen,
Denn wirklich bin ich gestorben der Welt.
Ich bin gestorben dem Weltgetümmel,
Und ruh’ in einem stillen Gebiet!
Ich leb’ allein in meinem Himmel,
In meinem Lieben, in meinem Lied!

Friedrich Rückert

Karneval der Zahlen

Was ist mit dem Karneval? Die Universität von Paris (Europas frömmste) entschied im 14. Jahrhundert, dass der Mensch eine Zeit braucht für das Unsinnige in ihm. Das Bild ist ein stummer Protest gegen den Übersinn und präsentiert jede der arabischen Ziffern (1 bis 9) in einer anderen Form (und Farbe). Rate die Zahlen und stoße mit dem Bild an.

_ Ecken eines verborgenen _ -Ecks (Zitronen deuten es an)

_ Kleiderbügel (und auch _ Kaktusblätter )

_ Gäste der Liegewiese

_ südliche Straßenbäume

_ Wellen einer Linie

_ Kaktusfrüchte (oder Zitronen)

_ Rosen

_ _ -Eck (verborgen, s.o.)

_ Flächen in Perspektive

Engel gegen emotionale Kälte

Bildvorlage: Giulietta Odermatt
Sprecherin: Angela Eickhoff
Text und Musik: Ewart Reder

Vieux Compagnon

On s’accroche autant qu’on peut

à l’espoir

notre vieux compagnon

Comme nous

il n’est plus très vaillant

même s’il s’entête à marcher

sans canne

à cacher sa main

quand elle tremble

Comme nous

jeté dans l’océan déchaîné

des atrocités

il arrive tant bien que mal

à garder la tête hors de l’eau

à ne pas perdre de vue l’horizon

à guetter l’oiseau messager

la voile salvatrice

Comme nous

il s’accroche

aux rares mains tendues

s’abandonne

à la musique

du désert inspiré

des oiseaux

faisant le bonheur des arbres

du cœur nu

caressé par l’aile de l’amour

Voilà pourquoi

et quoi qu’il advienne nous lui restons fidèles

Abdellatif Laâbi

The Frankfurt I Love

Selbsterklärend schön

über sowas ein Gedicht

ist Zeitverschwendung

Mein Name und andere

Über den Ostparksee geht der Blick weiter

in den Ostpark als ich je kam in diesem Park

der die Weite des Ostens hat. Fahrradampeln

aus Saigon würden hier bella figura machen

neben alten Damen die Nachtbeleuchtung machen

mit beigen Plastikmasken um klare Birnen.* Um

den See gehen Männernamen. Sie kommen aus

Frauenmündern gehen in Frauenohren und -unter-

leiber bereit zu verzeihen und das Gute zu sehen

für den Rest eines Frauenlebens.

Ewart Reder

__________

* Hommage an Hölderlin

* 1770

Hundertfünfzig Jahre Deutschland

Umgekehrt wird ein Spaß draus.

Weiter lesen zum Thema: https://liternatur.net/noise-gate/#reichenreich

Arnim Reinert zum FÜNFUNDNEUNZIGSTEN

Heute im Wartezimmer

Bettvorschläge

WELTKULTUR-

ERBSCHLEICHE

Langes Wort

für Neuestes Frankfurt

Grad noch.

Vier rote

Apfelbaumfall

drehst dem Apfelbaum

männchen eine Locke eine

Nase eine Guß

kanalflöte ab weißt dich

in einem Gitter

bürstest die Stäbe ölst die

Kreuzstellen bist dir

in Bezug auf Armierungen

nicht sicher alles

gegeben der Apfel fällt nicht

weit vom Stamm liegen

bessere Früchte öffnest dich

ganz dafür bist ganz

weit unter deinem Baum beißt

in einen Apfel

Axel Dielmann

CHRISTMAS COLORS

ALL THINGS LONG

TO BE HIS CHURCH

XP

SO KOMMT WÄRME

IN DIE WELT

Für Alicia

Wenn einer ein Feuer anzündet

das viele sehen

und der zweite anderen davon erzählt

die das Feuer verpasst haben

und die dritte ihm dafür danke sagt

dann wird die dritte

oder die vierte

wieder ein Feuer anzünden.

Ewart Reder

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